Ann an saoghal làn saothrach, làn riaghlaidh, làn ceannais, tha aon chuibhreann mhòr dhen chruinne air fhàgail a tha fhathast ìre-mhòr saor: a’ mhuir.  Thachair mi ris na gaisgich seo nuair a bha mi fhìn agus mo charaidean a’ fuireach air co-chomann punc anns a’ choille pìos beag taobh a-muigh Seattle.  B’ e amas na buidhne againn, ar deisealachadh fhìn do bheatha shaor shona a’ seòladh air a’ chuan mhòr.  Thàinig an òigridh seo dhan talamh againn goirid mus do dh’fhalbh iad fhèin air an eachtradh a chlàraich iad gu h-àrd, agus bha e soilleir dhuinn an uair sin gun robh iad fada air toiseach oirnne air an t-slighe a dh’ionnsaidh spùinneadaireachd.  Tha sguatadh ann an toglaichean neo anns a’ choille sgoinneil, ach cuideachd, eadar am poileas agus na siantan, dh’fhaodadh e a bhith doirbh agus cunnartach.  Tha rudeigin gu sònraichte tarraingeach mu dheidhinn seòladh air falbh agus a’ tighinn beò gun obair ann am bàta — a’ cleachdadh na mara mar aon sguat mòr farsaing.  Aig a’ cheann thall, cha deach mi fhìn agus mo charaidean air eachtradh seòlaidh.  Na àite, chuir sinn Mill a h-Uile Rud ri chèile agus chaidh sinn air eachtradh eile, ach a’ coimhead a’ bhideo gu h-àrd, tha mi fhathast air mo tharraing dhan chleas aig na spùinneadairean, agus cò aig’ a tha fios?  Tha mi òg fhathast.  Aon latha.  Arrg!